punchdrunk lovesick singalong

J.L.Borges

El sueño 

Si el sueño fuera ( como dicen ) una
tregua, un puro reposo de la mente,
¿por qué si te despiertan bruscamente,
sientes que te han robado una fortuna?

¿Por qué es tan triste madrugar? La hora
nos despoja de un don inconcebible,
tan íntimo que sólo es traducible
en un sopor que la vigilia dora

de sueños, que bien pueden ser reflejos
truncos de los tesoros de la sombra,
de un orbe intemporal que no se nombra

y que el día deforma en sus espejos.
¿Quién serás esta noche en el oscuro
sueño, del otro lado de su muro?

Hubo gente que me preguntó si escribía. Acá un cuento que escribí para un concurso de metrovías. La temática era acerca del “primer amor”. ¡No me culpen por la cursilería que pedía el concurso!

Edit: la letra y la forma  quedó rarísima, estoy viendo si puedo dejarlo mejor.

Pleonasmo del amor

      

          La luz de la primavera hacía foco en sus ojos grises. Yo me encontraba
 absorto en mis propios pensamientos, en cómo había transcurrido tanto tiempo
 sin siquiera poder respirar y cómo la apabullante realidad que pretendía
 atropellarnos se acercaba cada vez más velozmente.

 Las cosas se dieron muy rápido de entrada. Conocerse, encontrarse,
 descubrirse, quererse, reencontrarse una y otra vez. En el correr de los días
 se olía esa sensación a demasiado, pero no podíamos frenar. Quizás la 
acumulación de sin sentidos, relaciones sin peso, ni realidad, me generaban
 inconscientemente la necesidad de lograr algo. Estaba allí, lo presentía -  
y cuánta razón tenía.

               Aquel domingo Junio fue cuando noté que ella era todo para mí.
 Fue todo muy simple e intrincado a la vez. Yo acostado sobre su regazo,
 mientras ella jugaba con mi pelo. Me miró, y yo vi el cielo en sus ojos.  
La soledad ya no era una palabra que tuviera lugar en mi léxico, las sombras
 se habían apartado de mi camino que, diáfano, me aseguraba una estancia 
placentera en ese mundo desconocido llamado felicidad. Pero qué efímero
 fue todo, casi que se desvaneció delante de mis ojos. 

           Mi reprensible pasión presente en todos los ámbitos de mi vida,
 generó que la relación fluctuara como un río caudaloso y lleno de meandros.  

           Momentos buenos los hubo en cantidad. Inesperados trenes de horas 
con vagones repletos de sexo, cariño, películas y música que nos fundían en 
uno y no parecían acabar jamás. Semanas de incomunicación absoluta, 
desinterés y frialdad. Días de peleas generados por un boleto de colectivo
 mal sacado, y besos interminables buscados luego de una fría gota de lluvia
 que parecía encontrarnos siempre en la misma página.

               Los encontré a la salida de la facultad. Era mi día libre, pero decidí ir
 para sorprenderla. Ella se excusó primero y luego me insultó a los gritos. Todo
 era mi culpa, no le había dado su espacio; mis cambios de humor, mi madre,
 mi estupidez, mi soberbia, todo era una excusa válida, yo era el culpable. 

             Lo conocía hace 2 meses, una clase que no compartíamos. Le pidió los
 apuntes un día, una lapicera otro, el teléfono, un beso. Me juró que había sido
 la única vez, que había sido una estúpida. Frases y situaciones cliché se
 encarrilaban como tránsito pesado en esa autopista que no quería recorrer. 
“Uno nunca sabe lo que tiene hasta que le parece que puede perderlo” – lo 
de siempre. Por supuesto la perdoné, sabiendo que nada volvería a ser igual. 

               
               Mi amor por ella surgió de la inexperiencia. Era la primera chica que
 correspondía mis sentimientos. A mis 19 años todas mis experiencias habían sido 
improbables. Coartados inmediatamente por mi falta de carisma se alimentaban 
mis desencuentros tanto como los encuentros infructuosos.. Nada más que algunos
 besos, licencia poética de noches de alcohol. Un par de noches de sexo de las 
cuales ni podía recordar a mi ocasional pareja. 

           
            Con ella fue todo distinto. Habíamos terminado los primeros parciales.
 28 Abril decía el calendario, y yo ya no aguantaba más. La luz anaranjada del 
ocaso iluminaba su pelo de espaldas, tomé coraje y le dije que fuéramos a 
terminar el día al puerto. Vi en sus ojos la respuesta antes de que sus labios
 se movieran, y estuve a punto de derrumbarme de felicidad, o quizás de saltar 
hasta la estratósfera. 

               
              No pasó nada, o más bien todo. Charlamos sentados mirando el río,
 a los barcos pasar durante horas. Sin darnos cuenta se hicieron las dos de la
 mañana y la acompañé a su casa caminando. Quise darle un beso, pero mi 
pasión se chocaba con mi miedo. No quería arruinarlo. Ella dio el primer paso.

 
               La historia no se nutre demasiado por los momentos felices, siempre
 existen, ya sean reales o mera imaginación alimentada por endorfinas, o quién 
sabe qué otras realidades paralelas en las que uno vive cuando está enamorado.
 Aún así, me veo obligado a permitirme una simple digresión hacia mí mismo y
 relatar esa tarde en el mar.

 
               Hacía mucho frío, es cierto, pero ambos lo disfrutábamos, caminar en 
la playa, el viento en la cara congelándonos los párpados. Los labios morados, 
y el único abrigo que llevábamos era el uno abrazado al otro. La tranquilidad no 
estaba brindada por las olas chocando unas con otras con ese sonido tan certero
 cuando lo que se busca es la paz. Nos encontrábamos entrecruzados en una 
metonimia que explicitaba  todo lo que significaba el amor. El silencio era nuestra 
mejor discusión; las miradas, la comunicación y las palabras, la conexión más
 segura hacia el entendimiento. Sabíamos lo que queríamos estar así, tener eso, 
para siempre. 

 
               Los momentos malos abundaron, es cierto. Negar la realidad nunca
 aportó nada. Las personalidades fuertes y pasionales chocaban. Las prolíficas 
e interminables discusiones nos destruían poco a poco. Ella decía que no
 aguantaba más, se quería ir; yo la abrazaba, pedía perdón, todo para olvidar 
ese momento. No me importaba más tener o no razón, sólo la quería a ella. 

            
La voluptuosidad de nuestras discusiones siempre terminaban en el
 cliché amoroso de la reconciliación sexual. Furioso sexo catártico alimentado
 por un final de horas abrazados entendiendo finalmente qué era lo que había
 pasado  y por qué.  Maduración de mi parte, desgaste del de ella. Se preveía 
que no podía terminar bien.

 
               Habíamos pasado dos primaveras juntos ya. El final de ésta estaba cerca,
 y yo temía que lo nuestro también. 

 
               La miraba mirar, me abstraía. Y cuando volvía a ver, la encontraba igual: 
distante. Ésa era la definición perfecta para su parsimoniosa actitud hacia mí los 
últimos meses. Y esa tarde no parecía cambiar. La idea de ir a respirar entre
 árboles le había encantado, un cambio a la rutina. No pareció servir, no al menos 
hacia lo que significa cambiar de actitud. 

 
               No vale la pena ni recordar cómo terminó todo. Aquella misma noche.
 Le pregunté por qué había estado tan callada, por qué nuestros silencios ya no 
se vivían con amor, sino más bien con desdén. No contestó. Nunca dijo nada. 

 
               Me obligó a dejarla.

 
                Le dije que ya no me sentía como antes, ella lloraba. Era tiempo de
 que buscáramos la verdadera felicidad. Ninguno estaba contento así. Ella lloraba. 
Me rogaba que reconsiderara que esto iba a pasar e íbamos a ser felices como 
antes. Yo le decía que ya estábamos demasiado dañados por las discusiones. 
No podríamos sobrevivir así.

                Ella lloraba. 
                            

               Años más tarde me enteré de lo que intentaba contarme aquella tarde de
 primavera y que nunca pude desentrañar. No viene al caso ahora pensar en ello. 
Nunca tuve el coraje para volver a llamarla. Ya era feliz. No podía intentarlo 
nuevamente.

 
               Así lo recuerdo, quizás ahora a mis 49 años haya situaciones que se 
hayan dado distintas. Soy padre, estoy casado hace quince años y nada podría 
ser mejor.

               Sin embargo, no voy a ocultar que no existió día de mi vida en que no 
haya soñado despierto con ella.